walking on the moon ─ Aidan.

« Nulle… très nulle… particulièrement nulle… incompréhensible… à chier ! »
Criais-je, tout en envoyant valser les quelques papiers qui trainaient ça et là sur le petit bureau que comprenait le studio d’enregistrement. Sur ces feuillets étaient inscrites à la hâte les quelques nouvelles chansons que j’avais pris la peine d’écrire, prêt à croire qu’une renaissance était encore possible et permise. En les rédigeant, je m’étais imaginé être un géni, j’avais cru avoir inventé les toutes nouvelles mélodies qui nous hisseraient, les Blue Lemons et moi, au rang que nous revenait de toute évidence : les meilleurs, mais je m’étais bercé d’illusion. Au lendemain de leur écriture, et après une longue relecture, je m’étais trouvé stupide d’avoir cru un instant avoir récupéré mon don pour la rédaction en même temps que mon intégrité. Je me mentais, et il était tout les jours plus difficile d’en faire les frais. Je chiffonnais l’une des feuilles en une boule bien ronde, m’asseyais sur le siège et visait la poubelle, que je ratais d’un demi-centimètre. Prenant mon visage entre mes mains, je m’accordais une pause tout en fermant les yeux. Le nom d’Aidan Martin était maintenant associé au mot meurtre, et quoi que je fasse, je n’y changerais rien. Le destin était maître, je n’étais qu’un pion sur son échiquier, un pion au milieu de milliers d’autres, un pion qui n’était pas différent d’un autre, je n’avais à vrai dire aucune sorte d’importance. De rage, j’expirais avec puissance et envoyais un coup de pied dans l’un des pieds du bureau qui j’en suis sûr, ressentit bien moins de souffrance que moi. Un élancement mordait à présent ma jambe toute entière, mais je me contentais de grimacer comme un gamin qui vient de recevoir une fessée ; comme lui, je l’avais sans doute méritée. Je détachais mon visage de mes mains et scrutais une toute petite feuille, pas plus grande qu’un post-It au milieu des autres, sur laquelle tenait un minuscule paragraphe contenant mon écriture. Des paroles que j’avais rédigée qui concernaient essentiellement Carmen. Je ne voulais pas me l’avouer, mais j’avais écris ça pour elle, non pas dans l’espoir qu’un jour elle le lise, mais seulement parce qu’elle me manquait. Il y avait quatre jours que nous ne nous étions pas parlés, je souffrais de son absence et après ses révélations, étais effrayé qu’elle songe à me remplacer. Je ne m’étais pas trop posé de question concernant l’identité de la personne qui selon elle « pouvait l’aimer », il me semblait inutile de me faire plus de mal que de bien.
Le bruit d’une porte me sortit de mes songes, et je me félicitais intérieurement d’avoir poussé le battant de la porte du bureau, me plongeant ainsi dans la solitude. J’entendis premièrement de simples bruits de pas, puis celui, caractéristique, d’une chaise que l’on tire et des cordes d’une guitare que l’on pince. Carmen n’était pas la guitariste la plus douée que je connaissais, mais elle avait cette manière de jouer que j’aimais tant, si particulière, que je la reconnus tout de suite. N’accordant pas une once d’importance à ce que me dictait mon âme, je n’écoutais que mon cœur et sortit doucement de la pièce, m’arrêtant à l’entrée du bureau, le dos posé contre le mur, les bras croisés sur la poitrine. Je ne savais pas m’empêcher d’être amoureux d’elle.
« Uhm, Uhm… » Exprimais-je en un sec rafraichissement de gorge.
Elle se tourna vers moi, affublée d’une telle expression de franche surprise que j’en fus déconcerté. J’arquai les sourcils alors que ses lèvres semblaient remuer sans laisser sortir un son. Je décroisais mes bras, fourrant mes mains dans les poches de mon pantalon, la fixant droit dans les yeux. Je voulais espérer que rien ne s’était brisé entre nous, mais il n’y avait que faire, cette révélation de l’autre soir m’avait fait tant de peine qu’une vitre opaque, bien que très mince, s’était inévitablement dressée entre nous deux. Enfin, elle parlait, me demandant si elle ne me dérangeait pas, ce à quoi je répondis que non d’un hochement de tête.
« Je ne faisais rien de particulier. » Ce qui n’était pas exactement faux, mais je préférais omettre les petits détails insignifiants. « Tu peux continuer à jouer, Carmen. » Affirmais-je dans un souffle.

Sans une réplique de plus, sans même émettre une moindre protestation, Carmen s’était remise à jouer. Lentement, délicatement, et avec une patience qui trahissait sa douceur caractéristique. Un silence religieux retentissait tout autour, comme si par la simple force de la mélodie, nous nous trouvions enfermés dans une bulle nous séparant du monde. Je fixais ses doigts fins s’agripper aux cordes pendant une fraction de seconde, avant que ne retentissent les notes suivantes. Un instant je fermais les yeux, tentant vainement de m’immerger, m’imprégner de la situation pour la graver inutilement dans ma mémoire, comme si c’était la toute dernière fois que je l’entendais jouer, pour moi, en quelque sorte. Je m’approchais d’elle avant de m’asseoir sans bruit sur un siège posé à sa gauche. Je lui en voulais beaucoup de ces paroles prononcées lors de la soirée consacrée au Fun Factory à laquelle malheureusement, nous étions conviés, mais au fond, qui est-ce qui avait tout fichu par terre en premier ? J’étais le fautif, et je ne pouvais m’en prendre qu’à moi.
Mais, autant le répéter une fois encore, je n’avais jamais désiré que Leeroy Berwood périsse sous mes coups. Au mieux, je souhaitais lui mettre une jolie raclée, une belle correction, mais je n’avais pas la moindre envie qu’il meurt, pas la moindre envie d’être traité en assassin. Cette soirée là je n’avais pas pu me retenir, et j’en payais le prix. J’évaluais cependant depuis un certain temps déjà une optique dans laquelle l’inverse aurait pu se produire, et j’avais parfois l’impression que Carmen me comprenait. Mais il y avait d’autre moment où elle me donnait la nette impression de s’éloigner de plus en plus de moi. Elle venait de lever ses yeux vers mon visage, et dans ceux-ci je contemplais un vide que jamais je n’avais remarqué auparavant. Des pupilles sombres, dans lesquelles je ne trouvais plus rien à lire si ce n’était qu’elle en avait sa claque de faire semblant d’aller bien. Je n’avais pas l’intention de lui dire quoi que ce soit, mais rivais tout de même mon regard au sien, retranché dans mon mutisme. Je ne faisais que la contempler, et pour l’instant, ça me suffisait. J’avais eu mon quotas de douleur ces derniers temps, j’en avais même gardé quelques cicatrices, les unes physiques, et d’autres seulement symboliques mais toutes aussi monstrueusement dévorantes.
Carmen venait de mettre un terme à notre supplique silencieuse en se levant brusquement, mais je continuais de la fixer comme si d’une minute à l’autre elle allait s’avérer être capable de disparaitre, de quitter la surface de la terre, Don que j’aurais aimé posséder entre milles. Elle se dirigeait vers un coin de la pièce que je n’aimais pas beaucoup, celui où l’on entreposait les numéros d’anciens magasines qui faisaient de nous des articles et nous couchaient sur papier glacé sans remords, et s’empara mollement de l’un des derniers numéros. Du moins, je le jugeais comme tel puisqu’il était classé premier de la pile. J’arquai les sourcils dans un mouvement instinctif, presque mécanique. Qu’est-ce qui lui prenait ? Je ne m’étais pas attendu une seule seconde à ce qu’elle fasse comme si j’étais invisible et qu’elle mène sa petite journée en m’évinçant totalement de son champ de vision… Mais je me méprenais sans doute, je ne l’imaginais pas fuir la conversation qui s’imposait quand bien même nous savions tous les deux qu’elle serait décisive. Carmen tourna les pages à toute vitesse, ne s’arrêtant qu’au moment où elle tomba à l’endroit qu’elle désirait lire. De là où j’étais, je n’y voyais pas grand-chose, mais les caractères gras me sautaient aux yeux comme s’ils avaient envie de se coller à ma rétine : « Les dernières révélations de Carmen Westfall ! ». Révélation était le mot juste, moi-même étant encore sous le choc, même si dès le début j’avais refoulé l’envie de connaitre l’identité de la personne qu’elle avait mentionnée sous l’emprise de l’alcool. Pourtant, plus les jours défilaient, plus mon cerveau me criait qu’il fallait que j’en aie le cœur net.

« Inutile. »

Souffla la jeune femme, passablement hors d’elle. Comment avait elle pu croire une seconde que la lecture de ces pages allait être bénéfique ? J’eus un sourire malgré moi envers cette naïveté nouvelle qui n’était pourtant pas le genre de Carmen, mais je le perdis rapidement lorsque le tabloïd glissa jusqu’à moi. Entre mes pieds, précisément, comme un fait exprès. Je baissais mon visage et brutalement, la réalité m’emplit. Je lançais un dernier regard à Carmen avant de me pencher en avant et de ramasser la revue que je posais sagement sur mes genoux, mes mains scellées au dessus, comme un cadenas qui garderait une horreur indescriptible enfermée dans l’ombre. Je lisais sur les traits de son visage qu’elle n’avait aucune envie que j’y jette un œil. Il ne fallait pas qu’elle s’inquiète, loin de cette idée saugrenue se trouvaient mes intentions. Je n’avais aucun besoin de lire ce qui y était relaté ; je savais déjà. J’avais été présent.

« Je ne vais pas lire cette connerie. » Lâchais-je, moi-même étonné de la dureté qu’avaient prises mes intonations. « Je n’ai pas besoin qu’on me rappelle les faits, ils sont encore bel et bien là ! » illustrais-je en tapotant mes tempes avec mon index.
« Carmen, il y a trop longtemps que l’on se fuit, qu’on fait semblant. Je comprendrais que tu veuilles qu’on en parle, moi-même j’ai envie qu’on le fasse ! Tu as forcément des questions, des reproches à me faire, des choses à me balancer, tu mérites de me dire le fond de ta pensée et je crois que je mérite de l’entendre. »

Instinctivement, je me levais du siège et la rejoignais. Je la dépassait de plusieurs tailles, mais ce n’était pas pour paraître plus imposant que j’avais changé de position, simplement pour être plus impliqué, lui montrer que je n’avais qu’une envie, celle qu’enfin nous soyons d’égal à égal, et que l’on respire avec liberté.